في لوحة الزمن
Dr PhD Oscar Bejarano
Pais : Honduras
Fecha : 20 De Mayo Del 2026
Título: Surcos de Eternidad Desgastada
En el lienzo del tiempo, un tocadiscos yace,
herido de óxido y besos de lluvia antigua.
Gira el vinilo negro como un planeta ciego,
surcando el vacío con su aguja de plata fina.
La tapa abierta muestra partituras amarillas,
notas que bailan aún en el aliento del olvido,
mientras el metal herido llora pintura derretida,
lágrimas de acuarela que el destino ha esparcido.
Cada surco es un camino de memorias perdidas,
donde voces de fantasmas susurran su lamento;
el brazo mecánico, cansado pero fiel,
despierta melodías que el corazón no ha muerto.
Huele a polvo sagrado, a madera que suspira,
a cigarrillos viejos y a besos de otros años.
La caja de resonancia guarda un universo entero,
en su vientre oxidado late un dios pequeño.
Gira, gira sin fin, anciano guardián del alma,
mientras el mundo moderno se disuelve en silencio.
Tú, máquina humilde de surcos y de alma,
eres el último templo donde aún canta el tiempo.
الاسم: Dr PhD Oscar Bejarano
البلد: هندوراس
التاريخ: 20 مايو 2026
العنوان: أخاديد الأبدية البالية
في لوحة الزمن، يرقد جهاز الأسطوانات،
مجروحًا بالصدأ وقبلات المطر العتيق.
تدور الأسطوانة السوداء ككوكب أعمى،
تشق الفراغ بإبرتها الفضية الرقيقة.
الغطاء المفتوح يكشف نوتاتٍ صفراء،
أنغامًا ما زالت ترقص في نَفَس النسيان،
بينما المعدن الجريح يبكي طلاءً ذائبًا،
دموعَ ألوانٍ مائية بعثرها القدر.
كلُّ أخدودٍ طريقٌ لذكرياتٍ ضائعة،
تهمس فيه أصوات الأشباح بندبها الحزين؛
والذراع الميكانيكية، المتعبة لكنها وفية،
توقظ ألحانًا لم يمتْها القلب بعد.
تفوح منه رائحة الغبار المقدّس، والخشب المتنهّد،
وسجائر قديمة وقبلات من أعوامٍ بعيدة.
صندوق الرنين يحفظ كونًا كاملًا،
وفي أحشائه الصدئة ينبض إلهٌ صغير.
دُرْ، دُرْ بلا نهاية، أيها الحارس العتيق للروح،
بينما يذوب العالم الحديث في صمتٍ ثقيل.
أنت، يا آلة الأخاديد والروح المتواضعة،
آخر معبدٍ ما زال الزمن فيه يُغنّي.
Name: Dr PhD Oscar Bejarano
Country: Honduras
Date: May 20, 2026
Title: Grooves of Worn Eternity
Upon the canvas of time, a record player lies,
wounded by rust and the kisses of ancient rain.
The black vinyl spins like a blind planet,
crossing the void with its slender silver needle.
Its open lid reveals yellowed sheet music,
notes still dancing in the breath of oblivion,
while the wounded metal weeps melted paint,
watercolor tears scattered by destiny.
Each groove is a pathway of forgotten memories,
where ghostly voices whisper their lament;
the mechanical arm, weary yet faithful,
awakens melodies the heart has not let die.
It smells of sacred dust and sighing wood,
of old cigarettes and kisses from other years.
The resonance box guards an entire universe;
within its rusted womb, a small god still beats.
Spin, spin without end, ancient guardian of the soul,
while the modern world dissolves into silence.
You, humble machine of grooves and spirit,
are the final temple where time still sings.
جريدة الأقلام الدولية International pens newspaper 
أضف تعليق